Sol y niebla, resplandor frío. La vida despierta y crece. Los caminos se pueblan de fantasmas y el pasado revive, se mezcla con los pasos, con las piedras, con la hierba de la orilla. Todavía quedan caminos. El tiempo se detiene en ellos y se enreda en los pies, y trepa hasta que encuentra el alma, y reposa.
Vienen horas a la memoria en las que el sol reverberaba la tierra, y todos los besos se funden en uno, y las manos ven, y los ojos tocan. Los cuerpos se unen con la materia del suelo, el mundo está vivo y los árboles alzan sus ramas al cielo, cantando su alegría.
Pero cuando los pies descansan la alegría se queda pegada en el polvo de los días, y es el recuerdo el que vé y el que toca, y es el viento el que acaricia, y es la memoria quien besa. Sólo la memoria.

QUIERO VER EN TUS OJOS

Rozando con los dedos

el cielo.

Mis brazos como ramas

secas.

Fondo de nieve

blanca como la luna,

como la muerte.

Heladas noches.

Frías mañanas.

¿Dónde está el Sol?

Nieve de días

grises

lo cubre.

Quiero ver en tus ojos

un cielo cubierto

de estrellas.

Brillan como tu vientre

en la oscuridad

de mi alcoba.

Dame a beber de tu pecho

la luz

de tu compañía.

Apaga mi sed

con tus palabras.

Dime que nunca estaré solo.

Dale calor a mi vida

Olvidaré por tí

las heladas noches,

las frías mañanas.

Mi cuerpo

cubierto de nieve

desafiará al invierno

y a la muerte

envuelto en tus brazos.

Dame la fé

de tu risa.

CORRIENTES MARINAS

Hay, detrás de la maraña de palabras y silencios, de presencias y de ausencias, de compañías y soledades, un álito invisible que nos une.

Más allá de las letras hay un mar de sentimientos y sentidos que comunica orillas, que nos devuelve, con el oleaje cotidiano, a nuestro punto de partida.

A pesar de tormentas, mareas, huracanes y calmas chichas, el velero de la vida sigue uniendo nuestros pueblos, nuestra existencia.

De nada le vale al tiempo y a la distancia separarnos, por que las corrientes marinas no saben de ellos. Por que esas horas que nos encanecen, en otra época hicieron que nos sintiéramos vivos, y pasamos mucho tiempo con ellas conversando, sintiendo piel contra piel el calor de nuestras voces, de nuestros besos.

Más allá de todo lo que nos separa, hay un camino que une nuestras casas. Un camino de agua que recorro cada día para verte, para sentirte, para tocarte con los ojos del alma. Dicen que el alma, como el mar, como el tiempo, como el viento, es eterna.

Más allá de la muerte hay un puente que une nuestros labios. Vamos a cruzarlo sin miedo al vacío que se abre a nuestros pies. Vamos a tenernos para siempre

LA RUTA DE GUANTÁNAMO

¡Pobrecitos, los políticos españoles! Y los militares, y los espías, y todos los que en este santo país, bresol de lameculos, correveydiles, tiralevitas, fantasmones de diversa índole y condición, vividores y cuentistas, se dedican a proteger a los ciudadanos de invasiones externas de gente de ese mismo pelaje. Ninguno de ellos sabía de los vuelos de la CIA cargados de presos políticos con destino a la cárcel de Guantánamo. Los nordacas no piden permiso a nadie para poner en marcha sus hazañas bélicas, y menos a una nación de hispanos que está en su lista de posibles paises terroristas. ¡Cómo iban a enterarse nuestros servicios secretos y nuestros gobernantes de turno! Lo que no se explica nadie es que se entere un periodista de tan espinoso asunto, y publique el tema con pelos y señales, incluidos horarios de vuelos, rutas y otras zarandajas en su periódico. ¿Qué ha pasado aquí? clama estupefacto el olimpo de los dioses, mientras la crema y nata de la sociedad-algo podrida, todo hay que decirlo- se rasca atónita la excelsa cabeza. Igual es que éste es un secreto a voces, que todo el mundo sabe a qué se dedica el amistoso imperio del norte, y que es de sobras conocida la debilidad que nuestros políticos y sus adjuntos sienten por él. ¿Nadie en las altas y malolientes esferas de la sociedad, tenía noticias del tejemaneje infame que se traían sus iguales del norte? Vamos anda, que no engañais a nadie. Se pilla antes a un mentiroso que a un cojo, y a vosotros se os ven las muletas desde la costa cubana.

A cascarla.