que descubrir, que un camino lleva a otro, que siempre vuelve el invierno, si es que alguna vez se fué. Que nacemos para morir, que somos muertos de vacaciones.
Tanto tiempo subiendo valles y bajando montañas, mojándome los pies con el paraguas, diciendo adios a los que llegan, marchándome con un ¡hola!, creyendo que no estoy, sabiendo que me voy, pensando en volver sin estar en ningun sitio. Y ahora que ya no hay caminos, que no me importa el invierno, que sé que las vacaciones se acaban, que los valles y montañas ni suben ni bajan. Ahora que he perdido el paraguas y mis pies estan sequitos, descubro que hay otros paisajes, otras lluvias y otros caminos. Que la tormenta es tan bella como el arcoiris, que ambos se necesitan, que el agua es color y que la vida siempre está viva, a despecho de la muerte. ¡Qué lista la vida, qué viva!
